Au champ d'honneur, les
coquelicots
Sont parsemés de lot en
lot
Auprès des croix, et dans
l'espace
Les alouettes devenues lasses
Mêlent leurs chants au
sifflement
Des obusiers.
Nous sommes morts,
Nous qui songions la veille
encore
A nos parents, à nos
amis,
C'est nous qui reposons ici,
Au champ d'honneur.
A vous jeunes
désabusés,
A vous de porter l'oriflamme
Et de garder au fond de
l'âme
Le goût de vivre et de
liberté.
Acceptez le défi, sinon
Les coquelicots se faneront
John Mac CRAE